赵世荣和他那两条哼哼唧唧的打手，是被史密斯冰冷的目光“送”走的。

洋人脸上那点假笑像画皮一样还挂着，蓝眼珠子从地上那半块沾着泥灰油污的蹄铁，慢慢刮过孙三爷后颈还在微微搏动的暗红疤痕，最后落在陈渡煞白冰凉的侧脸上。

他什么也没说，只捡起乌木手杖，在门槛的青石条上轻轻一顿，发出一个沉闷的敲击声，身影就和门外更加浓稠的白雾融为一体。

铺门被陈渡颤着手推上，插上门闩。那“咔嚓”一声轻响，像抽掉了铺子里最后一丝绷紧的弦。

空气里还弥漫着赵世荣留下的暴躁、史密斯的冰冷、打砸的狼藉，还有……孙三爷身上散不尽的煞气。

老头子佝偻着背，像根被大火烧透了的枯木桩，僵在满地碎纸篾条中间。

后颈那道疤暗了下来，紫红的肉筋不再疯狂跳动，但那道沟壑的轮廓却像是被刀重新刻深了一圈。

陈渡瘫坐在冰冷的泥地上，右手还死死捏着那只旧绣花鞋，硬质的鞋尖硌得掌心生疼。

左手边，就是那半块鬼魅般出现的青铜蹄铁——“b.S.1892”。这两样东西挨着，透骨的寒意顺着他的腿肚子一路往心窝子里钻。

孙三爷挪动了一下脚，枯木裂开似的摩擦声。

他没看陈渡，也没看地上的蹄铁和鞋，只抬起那只浑浊的独眼，又死死盯向后院的方向——那片隔着破败木门、在浓雾笼罩下的荒废庭院和老槐树。

这次，他盯了很久很久，久到连喘气声都几乎听不见，仿佛整个人沉进了冰冷的井底。

陈渡嘴唇动了动，那照片、这鞋、蹄铁、名单……千头万绪堵在喉咙口，像塞了一团浸了水的烂棉絮，又冷又闷。但老头子那副随时可能裂开的样子，让他一个字也吐不出来。

铁马铃挂在角落里，纹丝不动。这死寂，比打砸时更熬人。

黄昏像浸透了墨汁的海绵，沉甸甸地压下来。雾更浓了，几乎成了流动的灰白浆糊，渗过门窗缝隙往屋里灌。外面开始零星砸下雨点子，噼啪落在瓦片上，声音又硬又冷。

“收拾了。”

孙三爷终于开口了，声音沙哑得像砾石在铁锅里干磨，每个字都磨着骨头缝，“关门……点灯。”

他说完，就拖着沉重的步子，一步一挪地，消失在通往后院那扇摇摇晃晃的木门后面。

陈渡不敢怠慢，忍着浑身的酸痛和僵冷，咬着牙把散在地上的篾条、碎纸都归拢到角落。

那半块蹄铁和绣花鞋，被他用最快的速度捡起来，揣进怀里紧贴内袋藏着的地方，冰冷隔着布烫肉。

他不敢多看，总觉得那东西上面有双看不见的眼睛。

天彻底黑透。风呜呜咽咽地刮了起来，裹挟着黄豆大小的雨点，密集地砸在屋顶、门窗上，发出急促暴烈的脆响，一场酝酿了整日的暴雨终于倾盆而至。

栖霞镇像被一只冰凉的大手按进了漆黑的水盆里。

铺子里重新点上三盏长明灯。

灯油是自制的鲛鱼油，点起来火苗青中透白，光线昏暗，但很稳，风吹不动。

往常这三盏灯一点，阴邪辟易，铺子里虽昏昏沉沉，却自有一股安稳气。可今夜，那青白的光只勉强挤开丈许的黑暗，便被窗外咆哮的风雨声和门板缝隙透进来的无尽湿冷给压了回来。

光影里，那些白天里看着呆板的纸人纸马，像是被雨水泡胀了轮廓，影影绰绰地伏在角落，黑洞洞的眼眶深不见底。

陈渡搬了个破杌子坐在门边，守着灯，竖着耳朵听外面的动静。

后院里一点声息也无，仿佛孙三爷一进去，就和那老槐树一起，融进了无边黑暗。